творчество

Я сделаль. Конструктивные замечания приветствуются.

Рисунки на планшете

Друг по просьбе рисует на планшете вот такие рисунки на роль обоев для рабочего стола. Рисует в свободное время от нечего делать. Присылает каждую неделю. Вот на эти ушли считанные часы, если не минуты. Я уверяю его, что есть талант и надо развивать его серьезно. Как считаете?

Она стоит на тускло - снежной крыше,
Ещё чуть-чуть и сделает лишь шаг.
И крик её никто уж не услышит,
Ведь для неё весь мир был словно враг.

Он и она - что может быть прекрасней.
Когда он так силён, она так влюблена,
Что вопреки судьбы упрёкам страстным
В секунды исчезает тумана пелена.

Она стоит над миром невесомо,
Скупой слезой с ресниц стекает боль.
И вот она лежит в дворе родного дома,
Продавшая всю жизнь за вечную любовь...

Иллюстратор превращает облака в фантастических персонажей

Талантливый аргентинский художник по имени Мартин Фейхоо (Martín Feijoó) живет и творит в столице Испании, Мадриде, где создает свои замечательные иллюстрации. Мартин превращает обычные кучевые облака, в сказочных персонажей, просто рисуя их изображения на прозрачной пленке, наложенной на фото облаков. В детстве Мартину сказали, что облака делают небесные клоуны, которые создают их специально, чтобы развлекать детей, поэтому к облакам у художника особое отношение.

4 октября 2065 года. Утро.
Город просыпался. Солнце освещало огромные небоскрёбы, вершины которых уходили высоко в небо. Одинокой малюткой, на окраине стоял панельный пятиэтажный дом, словно отголосок былой эпохи. Единственным его жителем был старый, сгорбленный учитель, который каждый день сидел в своём потрёпанном кресле, в ожидании правнука. Хоть он был забыт окружающими, и почти не выходил на улицу – он жил воспоминаниями. О чудных днях своей молодости, когда бумажные книги, пусть редко, но можно было увидеть в руках людей. Когда горожане, не опасаясь за свою жизнь, могли выйти на улицу. Парки были забиты влюблёнными парами, молодожёнами и детьми, которые беззаботно прогуливались по вымощенным тропинкам. Внезапно, раздавшийся гул, оторвал старика от размышлений, это были часы Капитолия, которые словно по команде отчеканили первую истину Отца Основателя: «Робот не может причинить вред человеку, или своим бездействием допустить, чтобы человеку был причинён вред». Учитель, прикрыл глаза и вспомнил тот день, когда его, хотя нет – все должности в его родной школе, которая пережила не одну эпоху – упразднили. На месте парт теперь стояли учебные терминалы, вместо преподавателей по школе передвигались серебристые машины Порядка. Не стало больше шумного смеха и возни, которые на переменах заполняли светлые, широкие коридоры. Только стройные колонны учащихся, которые в своём поведении мало чем отличались от стальных надзирателей. Невольно, по иссохшей щеке старика скатилась скупая мужская слеза. Вся его жизнь, работа, общение с молодыми умами, которые жаждали знаний, оборвалась в один момент. Больше не было систем оценивания, было только пугающее и будоражащее естество педагога слово – УСВОЕНО.
4 октября 2065 года. Вечер.
Он не пришёл, странно, ведь визит к старому и больному деду входил в перечень его обязательств, как члена семьи. Ну и ладно, наверное, у первоклассника есть более важные дела. Старик, прошёл к своему дубовому письменному столу и достал из ящика старый фотоальбом, в потрёпанном кожаном переплёте. Это было его маленькое сокровище, его личная машина времени. Со страниц на учителя смотрели его ученики, любящая жена и, конечно однополчане. Многие из них, тех, которые прошли войну до конца, а их были единицы – доживали свой век в домах ветеранов. Забытые родными, миром и самим Господом, они тихо ждали смерти, как избавления от мук реальности. Пророческими теперь кажутся философские размышления Ремарка и Хемингуэя о потерянном поколении. Иногда старик думал, а что, если бы той войны не было? Не было бы тех жутких восстаний и бессмысленного кровопролития? Может быть, вся жизнь стала бы иной. Его ровесники не были бы рубаками с искалеченными душами, может они бы пополнили ряды медиков, строителей, рабочих; которые так были нужны послевоенной стране. Может быть и мир стал бы другим. Вместо бездушных матричных идолов, капища которых наводнили послевоенные дома. Поднимать города из руин могли бы дочери и сыновья своей страны. Если бы…

5 октября 2065 года. Утро.
Небо затянуто тучами. Старик стоит у окна и смотрит на промышленный пейзаж. Может это не тучи, а обыкновенный смог, сегодня ведь всемирный праздник – День учебного терминала. В годы старой эпохи, в этот день благодарные ученики дарили своим наставникам цветы и осыпали их благодарностями. Теперь же, всё это заменяет парад во имя Матричного Бога. Резкий гудок, снова над городом звучит речь железного проповедника: «Робот должен повиноваться приказам, которые даёт человек, кроме тех случаев, когда эти приказы противоречат первому закону». Опять роботы, а ведь всё началось в далёком 2009 году, на заре «Новой Эпохи», когда человечество ещё жило под знаком Миллениума. В стране Восходящего Солнца – урок для младших классов впервые провёл искусственный разум, с женским именем Сайа. Меньше чем через год, на базе университета открылась первая лаборатория, в которой учёных заменили металлические истуканы. Символично, но их звали Адам и Ева, в честь библейской пары. Но условное начало «Эпохи машин» знаменовало прохождение Теста Тьюринга - искусственным интеллектом, который был создан на базе университета Рединга, в июне 2013 года. По правилам теста – 30% судейского состава должны признать робота человеком, его признали 33. Это всё напоминает Кибериаду, Станислава Лемма, где людей называют бледными призраками былой эпохи. Правнука всё не было…
5 октября 2065 года. Вечер.
Звёзды дарили свет нашему миру многие миллионы лет, но сейчас их затмевают густые и непроглядные клубы дыма, ведь заводы по ночам работают в усиленном режиме, чтобы завтра выпустить новую партию железнобоких членов кибер-общества. Снова старик садится за стол и достаёт альбом, странно, но только по вечерам на него накатывает чувство ностальгии. А может это просто страх? Страх закончить жизнь в пустом доме, среди стопок пыльных книг, словно старый дракон, утомлённый бесконечно долгой жизнью – умереть на груде накопленных сокровищ. Нет – это всего лишь память о верных сослуживцах. Словно Альбер Кропп, старик разглядывает фото своих друзей и вспоминает. Странно распорядилась судьба, когда дала пройти всю войну, но в одиночку – не пощадив никого из однополчан. Может и ему на старости лет пора переселиться в дом ветеранов? Да, наверное, он так и сделает, ведь для семьи он давно стал обузой. Его дочь, маленькая, строптивая принцесса, которая выросла на его руках. Он присматривал за ней и в школе, по иронии всё той же чертовки-судьбы, он был её классным руководителем. Это безумно трудно, видя, что твоё дитя старается больше всех и достигает вершин, понимать, что ты не в праве хвалить его за успех, ведь общество детей живёт по своим канонам. Если ты стал любимчиком – то ты недостоин быть в компании, ты ведь не такой как все. Наверное, это и послужило причиной того, что забота дочери к старому отцу проявляется лишь в скупой открытке на Рождество. Слава Богу, что семьи кибер – общества не сталкиваются с этой проблемой, ведь никто и никогда не дождётся похвалы от груды метала. Никогда…

6 октября 2065 года. Утро.
Громогласным набатом слышится рёв Капитолия: «Робот должен заботиться о своей безопасности, в той мере, в которой это не противоречит первому и второму законам». Да, древние заповеди Айзека Азимова беспрекословно исполняются в пропахшей машинным маслом пастве Матричного Бога. Жаль, что люди, ни на миг не задумываются о своих заповедях, законах, примитивных моральных нормах. Жаль. Старик проходит к шкафу и достаёт свой потрёпанный китель, чтобы воздать дань чести, тем кто погиб в войне. Это один из немногих случаев в году, когда старец выходит из своего убежища. Он по старинке покупает четыре гвоздики, пусть не у женщины, которая торгует ими в обшарпанном киоске, а в торговом автомате, который УСВАИВАЕТ торговые кредиты и с хриплым звуком и лязгом изрыгает на свет букет цветов. Маршрут прогулки знаком, до боли в сердце: старая городская библиотека, на месте которой стоит магазин запчастей; перекрёсток улиц, на котором он впервые встретил свою любовь; мимо окон школы, в которой сейчас сотни терабайт информации перетекает в пустые умы, без воплей, без шума, без жизни. Издалека становится виден чёрный обелиск, один из немногих предметов старины, который не поддался демонтажу при «апгрейде» города. Подойдя ближе, старик одевает потёртые очки в роговой оправе и тихо ступая между рядами могил ищет знакомые имена. Вот они, его друзья, его единственные друзья. Он опускается на скамейку, которую тоже оставили, для таких как он – старых ветеранов. Пускай он не был солдатом, не убивал ради свободы и мира, как же страшно звучит эта фраза – «убийство ради мира». Обычный корреспондент, который записывал по приказу командования, имена отличившихся и струсивших, погибших и дезертировавших. Один из многих журналистов, приставленных к полку, один из многих, кто не считал мальчишку восемнадцати лет, который отказывался принимать собственную смерть, предателем и дезертиром. Как страшна была та война…
6 октября 2065 года. Вечер.
Долгий путь домой, пролёт за пролётом, словно круги Ада, которые не закончатся никогда. Пятый этаж, его квартира, движение ключа в замке, душный воздух бетонной коробки. Вот она его клетка, личная могила. Холодная кровать, ощущение бездны которая пожирает тебя изнутри. Всё тот же сон, один – на все времена. Марширующие роботы и мехи, втаптывающие в рыхлую, мокрую землю всё то, что так любил старик. А что если это и есть явь? А там – в старой и холодной пятиэтажке живёт лишь призрак, который не желает покидать дряхлую плотскую оболочку. Может всё человечество уже роботизировано, открытки на Рождество присылает налаженный автомат, любимый правнук – давно стал механизмом, и не приходит по причине замены масла? Пусть это будут лишь догадки, ведь всё равно – разум не в силах будет осознать таких перемен. Перенесёт ли органическое сердце – осознание того, что все его собратья, гоняющие кровь, подобно маховикам, разом перестали существовать.
Пусть это будут догадки…
7 октября 2065 года. День.
Уже давно отзвенел набат Матричного Бога. Солнце с трудом пробивало свинцовые тучи, нависшие над искусственным городом. Маленький мальчик, которого раньше отпустили с занятий, из-за неисправности личного учебного терминала. Что-то странное творится с этими механизмами в последнее время. У парня за соседним столом, терминал вдруг начал воспроизводить скучные и заунывные звуки струнных инструментов – называя всё это концертом Вивальди, механизм подлежал УНИЧТОЖЕНИЮ. Этажом ниже, на мониторе пестрила цветами и картина древнего мастера, имя которой было забыто… Только улыбка женщины, смотрящей на мир пиксельными глазами внушала странное чувство покоя и мирской отрешённости. Терминал, как и его собрат подлежал УНИЧТОЖЕНИЮ. Наверное, поэтому, буквально пару дней назад приняло решение о возвращении к системе образования седой старины, когда люди, вы только подумайте – ЛЮДИ, занимались и обучали своих же детей, внуков и себе подобных. Странно всё это…
Пройдя пролёты каменной лестницы, мальчик застыл перед дверью. Наверное, дед обрадуется такой новости, хотя он вряд ли сможет преподавать, когда мальчик последний раз заходил к нему – буквально вчера, старик о чём-то бубнил себе под нос. Словно заклинание повторяя нулевой закон Создателя: «Робот не может нанести вред человечеству, или своим бездействием допустить, чтобы человечеству был нанесён вред». Открыв дверь ключом, мальчик почуял странный запах, словно так пахла сама старость. Старик тихо лежал в кровати, сжимая в руке фото своих сослуживцев, чёрной ручкой на их лицах были поставлены кресты, на всех…












P.S.: Да, таковым есть моё виденье будущего. Мрачно? Возможно. Страшно? Возможно. Необратимо? Не думаю.
Ведь будущее мы строим каждой секундой нашей жизни, может не поздно одуматься?
Прекратить бессмысленные кровопролития, перестать железными катками войн и распрей, крушить наши с вами жизни, а как следствие – жизни наших потомков.
Что я думаю по поводу образования будущего? Хм… Я думаю, оно будет таким, каким мы сами его сделаем – своими словами, действиями и помыслами.
Голословно? Согласен. Фантасмагорично? Согласен. Невыполнимо? Не думаю…

Почта России зло даже для детей

Это сколько ж они родителей ждали