книжки

"День заиграл в переулке. Ворсинки кисти брызгали краской на стену; мазок за мазком, и девичьи ручки умело выводили пейзаж. Я забыл, куда шел: увяз мыслями в картине. Фреска еще не была закончена, но уже будоражила воображение. Зеленые холмы стелились, тая мельчайшие детали. Вот белый кролик скачет к норе, а вот ручей подбирает листья. Природа старалась вырваться и заполонить скучную улочку красотой: так бы и произошло, если бы мой ум не увлек иной образ.

Художница сбросила капюшон, и светлые пряди залоснились поверх джемпера. Миниатюрная и хрупкая, она тонула в одежде, скрываясь от краски.

Девушка потянулась и запрокинула голову назад.

Мы встретились взглядом. Я словно погрузился в чаши горячего шоколада – хотелось вкусить эту сладость, а в момент горечи позволить обжечь кожу. Но сейчас глазурь ее глаз стала теплой – я приблизился, желая увидеть в них себя."