Это не интересно

Без названия.
По дороге домой я решил взять пару бутылок красного вина. Когда мне особо одиноко я всегда беру все подвое, какой-то сраный Ноев ковчег. Придя домой я упал на диван и откупорил первую бутылку, включил телевизор и увалился на старое кресло стоящее в углу моего сарая. Тогда я жил в самом криминальном районе в съемной квартире размер которой был значительно меньше площади китайской прачечной за углом. По ночам я слышал как со стен сползали обои, пол скрипел стоило только упасть на него какой-нибудь мелочи, а моей кроватью служил раскладной диван, который разваливался, если на нем находиться что либо превышающее мой вес, по этой причине мне приходилось укладывать блядей на пол. Вся квартира была увалена кухонной утварью, пустыми коробками из-под пиццы, пивными банками и грязной посудой.
Она лежала под столиком в гостиной, вся в пыли и в чем-то похожем на плесень, я решил скрасить её одиночество. Почему-то я ожидал от нее чего-то феерического, какой-то истины, эта книга должна была быть той самой.
Я прикончил ее часам к пяти утра. Я был изрядно пьян и не мог уснуть. Все время думал об этой книге, об этом человеке, жившем в своей мечте и не воспринимающем реальность. Увы, это была не та книга.
Когда-то я жил. Теперь мое существо просто витает. Любимая работа, любимая квартира, любимая жена, любимый сервиз и любимая кружка с бодрящей надписью на ней, все эти мелочи, все эти крупицы без которых жизнь казалась сумасшедшей и не правильной. Я стал не правильным.
Я прикончил ее часам к пяти утра.