Джона Коннор

Джон словно просыпался от слишком долгого сна, память возвращалась урывками, хотелось пить. Он осознал себя сидящим за дрянным пластиковым столом, напротив его, на перевёрнутом ящике, сидел человек в костюме. Он смотрелся абсолютно чужеродно в этой, очевидно, заброшенной закусочной.

— Что случилось? Где мы вообще? Кто ты такой?
— Успокойся, Джон. Выдохни, закрой глаза. Что последнее ты помнишь?
— Ох...Так, погоди....Роботы убийцы?
— Верно.
— Из будущего?
— Примерно так.
— И один из них стрелял в меня.....Кажется разрядил дробовик, прямо мне в лицо! — Подросток неверяще ощупал голову — Но, я же живой?
— Живой, мёртвый, ещё не родившийся. В основном всё сразу. Больше или меньше. — Незнакомец закрыл глаза, и как будто прислушался — О! Сейчас станет немного наглядней. Посмотри!

Джон глядел на унылый аризонский пейзаж, и не мог поверить глазам: Небо рвалось, словно его склеили из бумаги, и неплотно закрепили, а теперь, всё, до горизонта, распадается неровными хлопьями, уносится невидимым ветром. То, что открывалось по ту сторону, походило на мутный серый поток, впрочем не слишком похожий на воду, скорее на лёгкую пыль.

— Это....Что это вообще?
— Строго говоря, никто из нас не знает. Время. Пространство. Нечто в этом духе. Излишки.
— Излишки чего?
— Излишки....всего, я полагаю. Ты же в курсе про прыжки во времени. Так вот.....Каждый раз, когда кто-то возвращается назад, он всё меняет. Места, которые должны простоять годы, разрушаются. Люди, прожившие долгую жизнь, гибнут в молодости. Целые кварталы сгорают, ну например из за падения вертолёта. М да.....А потом, потом ты, я, или он, мы доживаем до новой возможности. И вновь используем её. Опять шлём кого-нибудь назад. И обнуляем всю линию.
— Так....Погоди....Обнуляем?
— Ну не совсем обнуляем. — Мужчина задумался — Скорее увеличиваем количество парадоксов. Вот например ты. Ты умер потому, что проникся доверием к определённой модели киборгов. А проникся потому, что послал в прошлое такого, чтобы себя спасти. Ты вроде как причина собственной смерти. Но если ты уже мёртв, то некому послать того киборга, который вызовет доверие.
— Уоу, звучит бредово!
— Так и есть. Но вот забавность: Время похоже не терпит таких сложных издевательств. И все мы, разнокалиберные ошибки реальности, язвы бытия, мы просто выпадаем.

Ну что за ёбаный пиздец: своим сраным фильмом и концовкой в частности создатели оного откровенно послали нахуй фильмы Кэмерона; за такое в приличном обществе ездят сковородкой по ебальнику, жаль, авторов не достать. И я не представляю, какого фекалоида должны были породить авторы «Хуйнезиса», если про тот фильм говорят, что он ещё хуже. Ме уже страшно.

И, да — наш спаситель, господа.
 

Макконахи для бедных, Дарт Вейдер для умственно отсталых.