Еду я, значит, на массаж. / личное :: мужская солидарность :: Идиодный мост :: Истории :: Истории

Еду я, значит, на массаж. Опаздываю жутко: ёлки, подарки, незаконченные дела, - закрутило предновогодье. По пути, на виадуке, пробка. Прям вижу, как массажистка отполированными ноготочками стучит по столу, не рада, в общем, будет моему опозданию.
Виадук советской постройки в полторы полосы с крайне неудобным перекрестком стоит колом. Доползаем дружною толпою недовольных автолюбителей до виновника торжества. Из-под капота заведенного светлого седана выглядывает симпатичная мужская попа. У машины тускло горят габариты, характерно назойливо пищит чек. Опускаю стекло, кричу: «Топливо нормальное?» «Да как всегда» - пожимает плечами. Чуть останавливаюсь: «Свет туши, магнитолу тоже. Доберешься генератор глянь. Щётки, там, релюшку… И диодный мост». «Сама ты идиотка! Машина не выбирает где сломаться. Мост-не мост, ей все равно!» - сзади дяденька на Кукурузере давно пытается проскочить, воспарив над потоком. Его гневно-красное лицо кричит мне: «Курица! Иди борщ вари!» И я поехала, подумав, что и правда давно не готовила борщ. А по зеркалам углядела, что злой дядька остановился и достал трос. Спасать стал, стало быть, товарища.

(с)АГНИ