Копипастю с двача
Приветствую харкачан, сегодня я вспомнил одну историю (в конце я напишу почему вспомнил о ней), которая случилась со мной лет 10 назад и хочу поделиться ей с тобой.
В то время я был патлат, бородат, носил косуху и играл в одной адской группе, название которой менялось каждый день в зависимости от количества бухла. Играли мы в гараже одного товарища и носили туда инструмент, а потом соответственно забирали обратно.
Так, в один из дней гаражного "ебашилова" 23 февраля где мы скорее бухали, чем играли, я с товарищем возвращался к себе домой, где мы планировали поиграть к CS и догнаться пивом.
Лифт как обычно нихуя не работал и поднимаясь по лестнице на одном из пролётов мы столкнулись с защитниками отечества, отмечавшие свой священный день. Сказать что хозяина этой квартиры боялся весь подъезд это нихуя не сказать. Эта гора мяса, тупости и агрессии держала в страхе весь дом и даже опорный пункт милиции, который располагался на первом этаже моего дома. Однажды, когда его залил сосед сверху и приехала скорая помощь и госпитализировала 3х человек с разными степенями ранений и ушибов я впервые подумал что бог всё-таки есть и он меня бережет, но не в тот злополучный вечер - 23 февраля.
Увидев нас, он взял меня за руку, в которой я нёс гитару и спросил:
- О, блять, ёпта на хуй! играешь на гитаре?
- Ебать панки ёбанные чтоле?, - вторили ему его бухие однополчане
- Эм... ну... не особо, - промялил я
- В армии служил?
Мой мозг в этот момент стал работать со скоростью ёбанной космической ракеты. Скажу что не служил - есть шанс навестить доктора, лишиться пива и душевного спокойствия. Сказать что служил вообще не вариант, потому что тематикой армейской не владею а поймав меня на вранье моя жизнь могла окончиться в тот же день.
- В следующем году должны призвать, - сказал я
- Маладец маладой, хуле. Так, блять, пошли! Он открыл дверь квартиры и рубанным жестом показал что нам надо туда войти. Мы вошли, нас проводили в комнату где на столе из напитков была только водка, а из закуски черный хлеб и воняющая на всю квартиру тухлыми носками тушенка. Нам налили по стакану водки до краёв. Ну мы выпили, от закуски воздержавшись.
Напряженное молчание перебил хозяин квартиры.
- Ну давай, играй ёпта!
- А... что играть?
- Ты мудак чтоле? Играй на хуй!
Я взял гитару и стал играть "nothing else matters" Метлы. На втором переборе по лицам военов я понял, что мне сейчас будет пиздец.
- Что за хуйня, ёпта!!! Играй что-то человеческое. По лицу хозяина квартиры я понял что мне точно пиздец.
И тут меня осенило. Эта сумрачная квартира, гоблины, водка напомнила мне Шарапова, который играл на малине у Горбатова и я тогда понял что надо сыграть, нет не мурку, блять
Зажав покрепче гитару, взял аккорд Cm я начал рубить армейскую хуйню: Cm, D, Em, F. Пока я их играл покругу раза 4 придумывал текст, который можно было бы наложить на эту музыку... и я запел.
Боги! Какую хуйню я пел. Я пел о бойце, который ушел служить в армию и просил свою девчонку ждать его, он попал на войну, потерял руку, ногу, глаз, потерял боевых товарищей, вернулся домой, а его девчонка не дождалась его и вышла замуж за его лучшего друга.
Я не попадал в рифму, такт и мелодию, но громко и отчаяно уже не пел а орал эту песню. По налитыми кровью глазам бойцов я понял что жить мне осталось совсем чуть чуть как только песня закончиться и я как Шахерезада придумывал всё новые и новые куплеты, чтобы песня не заканчивалась. Когда моя фантазия иссякла а куплеты с замужней девушкой и лучшим другом не складывались я заплакал от отчаянья. Я пел эту хуйню и слезы катились по моим щекам. И тут я увидел, что налитые кровью глаза военов тоже увлажнились и они как побитые шлюхи тоже стали плакать!
Это был мой триумф! В тот момент я понял, что налитые кровью глаза были не от агрессии а от того, что моя песня пронзила их сердце. После окончания песни, я налил себе стакан водки, поднял его и сказал:
- За пацанов! Не чокаясь!, - и залпом выпил весь стакан.
После концерта, пожатия рук и братания нас проводили до двери и мы пошли домой. Потом мой товарищ сказал мне, что когда я стал петь эту хуйню он от страха несколько раз порывался сорваться с места и убежать на улицу. Вот же сука, а?
Так вот к чему я это всё вспомнил? Сегодня пару часов назад хозяин той квартиры разрядил охотничье ружье в окно, прострелив случайному прохожему ногу, а я почему-то почувствовал свою вину. С чем этом может быть связано?
Приветствую харкачан, сегодня я вспомнил одну историю (в конце я напишу почему вспомнил о ней), которая случилась со мной лет 10 назад и хочу поделиться ей с тобой.
В то время я был патлат, бородат, носил косуху и играл в одной адской группе, название которой менялось каждый день в зависимости от количества бухла. Играли мы в гараже одного товарища и носили туда инструмент, а потом соответственно забирали обратно.
Так, в один из дней гаражного "ебашилова" 23 февраля где мы скорее бухали, чем играли, я с товарищем возвращался к себе домой, где мы планировали поиграть к CS и догнаться пивом.
Лифт как обычно нихуя не работал и поднимаясь по лестнице на одном из пролётов мы столкнулись с защитниками отечества, отмечавшие свой священный день. Сказать что хозяина этой квартиры боялся весь подъезд это нихуя не сказать. Эта гора мяса, тупости и агрессии держала в страхе весь дом и даже опорный пункт милиции, который располагался на первом этаже моего дома. Однажды, когда его залил сосед сверху и приехала скорая помощь и госпитализировала 3х человек с разными степенями ранений и ушибов я впервые подумал что бог всё-таки есть и он меня бережет, но не в тот злополучный вечер - 23 февраля.
Увидев нас, он взял меня за руку, в которой я нёс гитару и спросил:
- О, блять, ёпта на хуй! играешь на гитаре?
- Ебать панки ёбанные чтоле?, - вторили ему его бухие однополчане
- Эм... ну... не особо, - промялил я
- В армии служил?
Мой мозг в этот момент стал работать со скоростью ёбанной космической ракеты. Скажу что не служил - есть шанс навестить доктора, лишиться пива и душевного спокойствия. Сказать что служил вообще не вариант, потому что тематикой армейской не владею а поймав меня на вранье моя жизнь могла окончиться в тот же день.
- В следующем году должны призвать, - сказал я
- Маладец маладой, хуле. Так, блять, пошли! Он открыл дверь квартиры и рубанным жестом показал что нам надо туда войти. Мы вошли, нас проводили в комнату где на столе из напитков была только водка, а из закуски черный хлеб и воняющая на всю квартиру тухлыми носками тушенка. Нам налили по стакану водки до краёв. Ну мы выпили, от закуски воздержавшись.
Напряженное молчание перебил хозяин квартиры.
- Ну давай, играй ёпта!
- А... что играть?
- Ты мудак чтоле? Играй на хуй!
Я взял гитару и стал играть "nothing else matters" Метлы. На втором переборе по лицам военов я понял, что мне сейчас будет пиздец.
- Что за хуйня, ёпта!!! Играй что-то человеческое. По лицу хозяина квартиры я понял что мне точно пиздец.
И тут меня осенило. Эта сумрачная квартира, гоблины, водка напомнила мне Шарапова, который играл на малине у Горбатова и я тогда понял что надо сыграть, нет не мурку, блять
Зажав покрепче гитару, взял аккорд Cm я начал рубить армейскую хуйню: Cm, D, Em, F. Пока я их играл покругу раза 4 придумывал текст, который можно было бы наложить на эту музыку... и я запел.
Боги! Какую хуйню я пел. Я пел о бойце, который ушел служить в армию и просил свою девчонку ждать его, он попал на войну, потерял руку, ногу, глаз, потерял боевых товарищей, вернулся домой, а его девчонка не дождалась его и вышла замуж за его лучшего друга.
Я не попадал в рифму, такт и мелодию, но громко и отчаяно уже не пел а орал эту песню. По налитыми кровью глазам бойцов я понял что жить мне осталось совсем чуть чуть как только песня закончиться и я как Шахерезада придумывал всё новые и новые куплеты, чтобы песня не заканчивалась. Когда моя фантазия иссякла а куплеты с замужней девушкой и лучшим другом не складывались я заплакал от отчаянья. Я пел эту хуйню и слезы катились по моим щекам. И тут я увидел, что налитые кровью глаза военов тоже увлажнились и они как побитые шлюхи тоже стали плакать!
Это был мой триумф! В тот момент я понял, что налитые кровью глаза были не от агрессии а от того, что моя песня пронзила их сердце. После окончания песни, я налил себе стакан водки, поднял его и сказал:
- За пацанов! Не чокаясь!, - и залпом выпил весь стакан.
После концерта, пожатия рук и братания нас проводили до двери и мы пошли домой. Потом мой товарищ сказал мне, что когда я стал петь эту хуйню он от страха несколько раз порывался сорваться с места и убежать на улицу. Вот же сука, а?
Так вот к чему я это всё вспомнил? Сегодня пару часов назад хозяин той квартиры разрядил охотничье ружье в окно, прострелив случайному прохожему ногу, а я почему-то почувствовал свою вину. С чем этом может быть связано?
Еще на тему
0.2 
0.0 
0.0 
