Писк
Конденсат опять целый день лил с небес комической станции. Отливы давно были забиты чадом и сажей, а Наручи чиновников – ворованными кредитами. А потому раз в месяц, да дня на два, в районах ниже тридцатого яруса станции шли самые настоящие дожди. Почти как на какой-нибудь планете.
Такие же холодные и противные.
Но Клифу неоткуда было знать, каковы на самом деле дожди на каких-то там каменных шариках в космосе. Ну капает зелёная вода с неба, да пахнет хлоркой – вот невидаль.
Закутавшись в воротник как можно глубже, Клиф шёл домой после тяжёлой рабочей смены. Конденсат норовил залиться во все щели, ветер продуть буквально насквозь. Мысли же Клифа сейчас целиком и полностью были поглощены работой – цифры, графики, официальные формулировки в отчёты. Если не подумать сейчас, придётся думать дома. А там его ждал обогреватель, что давно греет лишь на половину мощности, а также ужин, целиком и полностью состоящий из полуфабрикатов. Но что поделать – старый холостяк жизнью мил не будет.
Обойдя клумбу с искусственными ромашками, на него налетел странный тип в обляпанным чем-то грязным плаще, словно тот сегодня целый день рылся в мусорке.
- Куда прешь? - тихо огрызнулся незнакомец, дыхнув свежим кофейным перегаром Клифу в лицо, - Слепой...
Что-то тихо йокнуло в груди у Клифа, но незнакомец не удостоил того даже взглядом, а просто пошел дальше.
"У него, наверняка, тоже был не самый легкий день..." - подумалось Клифу, когда сердце окончательно успокоилось.
Настроение в дождь у всех было хуже некуда.
Зайдя за угол очередного многоквартирного дома, Клиф неожиданно услышал писк. Тихий такой, жалобный. Его никогда тут не было, когда полутёмными вечерами Клиф возвращался со смены. Хохот малолетних разбойных жианнцев, гадкие надписей на всегалактическом, запах жареной чешуйчатой крысы – да, это все было, как и всегда. Как и везде.
А вот писк…
Ведомый одним лишь любопытством, Клиф сделал небольшой крюк от своего обычного маршрута и заглянул под пустую пластиковую коробку на куче мусора за старым музыкальным магазином.
— Писк… — синий комочек шерсти и игольчатых перьев взглянул на Клифа своими огромными зелёными глазами, — Писк…
Клиф огляделся вокруг — ни души.
Лишь дождь и ветер.
Дождь и ветер.
Подобрав пищащий комочек за пазуху, закрывая от вездесущего холода и сырости, Клиф подошёл к задней двери магазинчика и настоятельно постучал. Раз, второй.
Тишина.
Старый Лиам, владелец последнего музыкального магазина в этом районе, обычно сидел до последнего в ожидании запоздалых клиентов. Не то, чтобы этих клиентов было много, но престарелому круп-музыканту просто было обидно возвращаться домой в не менее одинокую, чем магазинчик, квартиру.
Но сегодня, как ни странно, Лиама на месте не оказалось.
Не судьба? Или... все же наоборот?
— Ну я же не могу взять тебя с собой... У меня и на себя то времени нет.
— Писк. — Комочек заворочался за пазухой, перебирая шестью короткими лапками, — Писк.
— Тебе у меня не понравится, да и...
Завершить мысль он не успел - неподалеку снова гадко захохотали гопники. И, судя по шуму, уже гораздо ближе. Можно было различить мерзкую хрипотцу прокуренного голоса их главаря, в том месяце отправившего Клифа в больницу с переломом ребер и без единственного, хоть и старого, Наруча. Закутавшись в плащ еще сильнее, Клиф поспешил домой. Ему совсем не светило снова нарваться на малолетних дебилов в дрянном, дождливом настроении. И тем более, он точно знал, что эти придурки могу сделать с Гридо!
Почему именно Гридо? Да, Клиф даже и не заметил, как дал комочку имя. Просто Гридо. Это же было так очевидно и так естественно, назвать синий пищащий комочек этим самым обычным именем?
Петляя по переулкам и тихим вечерним дворам своего района, Клиф все же без приключений добрался до своего дома. Но стоило ему только коснуться замковой панели подъезда Наручем, из под полы плаща снова подал голос синий комочек.
— Писк.
И что-то заворочалось у Клифа внутри головы. Что-то маленькое, жалкое. Голодное.
Недолго думая, Клиф забежал в ближайший магазин и купил пакет синского молока. И немного хлеба – тот как раз закончился. Ну и котлет. И нормальной еды, в принципе. И чуть-чуть сладкого к чаю.
Отворив дверь квартиры, Клиф первым делом, даже не включая свет, врубил обогреватель на максимально доступную старой железяке можность. Пока тот нагревался, Клиф снял мокрый плащ, подхватил валяющийся на стуле свитер, свил из него некое подобие гнезда, положив прямо у обогревателя, и уложил туда Гридо.
И уже после получаса готовки сытного ужина и получаса его приятного пищеварения, Клиф сидел вместе с Гридо у окна, смотрел на мокрый сырой город и грел ноги у довольно сносного обогревателя, который всего-то лишь нужно было чуть-чуть разобрать и подкрутить, чтобы его мягкое тепло превратило холодную квартиру в маленький оплот уюта.
— Писк! – Гридо нежно потерся о Клифа меховым боком, взглянул в глаза своими большими, полными любви и обожания глазами, и заблагоухал запахом полевых ромашек.
Опытному ксенобиологу это уже сказало бы о многом про это необычное существо, которого Клиф увидел впервые в жизни – о его роде, природе, родной планете, повадках и привычках, - но старому холостяку это было совсем без надобности.
Действительно, зачем, если можно просто сидеть и наслаждаться жизнью и наблюдать, как кончается дождь?
И просто жить.
скорей "старый холостяк жизнью не обласкан".